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Top articles
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Les territoires du dedans : l’explorateur.
J’avance, timide, devant la forêt des mots. Mais plus j’avance, plus je me rends compte que je ne suis qu’à la lisière de ce qui se dit. J’ai longtemps marché sur un sentier qui me semblait caillouteux. En fait de pierres, il s’agissait d’écorces desséchées,...
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L’araignée.
Arthur a cinq ans et dix mois. Il est le caïd du parc, il a son aire de jeu, son auditoire incarné par une petite brochette de parents et de nounou, sa cour de copains et son petit frère qui l’admire comme une étoile descendue du ciel. Mais parfois, des...
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Mi- graine féconde.
Je regarde la danse de l’aspirine. Comme au spectacle. Elle fait de petits sauts, gracieuse comme une ballerine. Elle se dilue toute dévouée à son art, à son apogée : Devenir bulles diffusant son filtre analgésique, Celui qui fera s’évaporer ma migraine,...
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Le merle.
Elle a un ami secret. Pas forcément discret mais d’une présence élégante et joyeuse. Un petit merle, un drille volatile bruyamment exubérant, dont la gorge regorge de notes merveilleuses. Une vraie caverne d’où émerge, avec intensité et envergure, toute...
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Le cri vain.
Le cri vain d’un écrivain caché sous le voile de l’anonymat. Je suis un scribe masqué qui se laisse bercer par le chant de sa plume qui glisse et qui crisse. Et dessine en silence des images déguisées en mots. J’emporte avec moi quelques rares passagers...
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Scène de fuite (réédition)
8h : Premiers comprimés. Blender, jus multivitaminés. Séance d’abdos-fessiers. Douche dynamisante. Gels massant, raffermissants. Crème antiride, anti radicaux, antioxydants. Malheur ! Face au miroir, je trouve : un cheveu blanc. Vite, le téléphone, le...
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Par-delà les nuages
A l’ami qui pleure, je n’ai pas de conseil à donner. Pas de recette pour guérir, pas même pour être soulagé. Pas de musique pour bercer les douleurs et les peurs, Pas de couleurs pour noyer les ombres, chasser les idées noires. J’aimerais pouvoir lui...
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Plaies
Je fais partie de ceux qui pansent leurs plaies Barricadé dans le silence et le secret. En comité restreint, en tête à tête mortuaire, A mes gorgones je fais l’offrande de mes chairs. Dans l’antre de leurs bouches, mes maux ulcérés, En huis clos, sont...
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Quelque part
Quelque part, collé sur l’ombre de vos rétines Miroite l’image de celle que j’ai été, Incarnant l’idéal que vous recherchiez. Duo avide de passions tachycardiques, Muse et Pygmalion sur des planches invisibles, Nous nous étions croisés, du même feu éveillés....
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Jeux de langue.
J’aime lorsque ta langue se lie avec les mots, lorsqu’elle frappe ton palais tropical aux nuances rubis constellé de stratifications bleutées. Ton palais parcouru de vapeurs arides, où les senteurs poivrées se muent en gouttelettes d’eau froissée. J’aime...
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Jeux de langue (réédition)
J’aime lorsque ta langue se lie avec les mots, lorsqu’elle frappe ton palais tropical aux nuances rubis constellé de stratifications bleutées. Ton palais parcouru de vapeurs arides, où les senteurs poivrées se muent en gouttelettes d’eau froissée. J’aime...
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A ceux qui se reconnaîtrons…
Assez d’insinuations issues de bouches en feu attisées par des blessures pressurisées. Assez de paroles tissant des discussions étanches. Monde de traitres persiflant, de beaux parleurs manipulateurs, menteurs égocentriques aux techniques approfondies...
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Souvenirs.
Parfois on erre dans ces ruelles parcourues il y a tant d’années. Où avons-nous posé nos pas légers, tout envahi d’espoirs, de foi en notre incommensurable pouvoir ? Et l'on essaye de retrouver les traces de cette jeunesse envolée. Comme on aimerait encore...
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Traversée.
7h : Astrid Armorique ferme le portillon de sa villa et se dirige en marche rapide vers la rue d’en face. La nuit coule encore partout, elle charrie le chant des oiseaux et l’humidité de l’air. Particulièrement acrimonieux, le froid attaque Astrid, lui...
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Mains.
Elles attrapent le réveil et trouvent en une demi-seconde la touche « arrêt ». Elles touchent, caressent la joue de mon homme, elles disent avec une pression plus ou moins douce l’urgence du lever. Elles parlent sans bruit, elles formulent ce que l’esprit...
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Le piège.
Ce matin je suis tombé, Dans le cercle bien fermé De mon nombril. Ah ! Cachot bien vil ! Faune, flore, personnages, Là, tout se meut à mon image. Ce matin semble s’étirer, Se muer en éternité. Mon nombril a prospéré, D’une ville à une voie lactée, Il...
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Suivez le conte et vous verrez où il mène.
Un jeune mouton mange des papillotes (je sais, c’est peu commun mais c’est un mouton rebelle, doublement peu commun…). Il lit à son voisin une citation auréolée d’effluves au chocolat : « N’allez pas là où le chemin peut mener. Allez là où il n’y a pas...
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PETITS DELICES
Émile Verhaeren, Les heures d’après-midi Dans la maison où notre amour a voulu naître, Avec les meubles chers peuplant l’ombre et les coins, Où nous vivons à deux, ayant pour seuls témoins Les roses qui nous regardent par les fenêtres. Il est des jours...
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Ciel de mots.
Qu’il fait bon découvrir d’autres voix (non pas qu’il est bon mais qu’il fait bon !). Lire, voir, écouter, les écrits, les images, les mots amis émis sur ces pages électroniques et ces blogs éclectiques. Reconnaître ces fréquences qui n’ont de virtuelles...
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Scène d'attente
J’arrive. Vous m’attendiez je crois. C’est plutôt rare. Il est vrai que ces derniers temps, mon arrivée est plutôt impromptue, soudaine et surprend jusqu’à mon hôte. Ne faites donc pas ces mines de déterrés. Souriez, le soleil brille dehors. Je n’ai...
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Espaces d’écriture !
Savoir se ménager des espaces d’écriture, quel rêve ! Espaces d’écriture : parenthèses enchantées ou traquer les mots, se mettre en chasse, devient la principale activité. Mon espace d’écriture est miniature. Comme une place entre deux voitures où l’on...
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La notoriété.
La notoriété, je ne peux en parler, je ne sais pas ce que c’est. J’avance, anonyme dans un banc de sardine, aspirant-écrivain côtoyant mes semblables, les rêveurs sensibles aux mots, ces cordes d’une orchestrale symphonie. Chacun y va de son monologue...
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Inspiré du texte de Paul Fournel : C’est un métier d’homme.
Mon métier consiste à détruire une certaine réalité et à la refaçonner. La façonner au plus loin de ce qu’elle est réellement. C’est un métier d’homme. D’abord parce que lorsque la réalité ne lui convient pas soit l’homme ferme les yeux, soit il a envie...
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Une maison libre.
Il est des lieux où, malgré nos yeux fermés, la lumière baigne. Des lieux où la raison désamarrée par le rêve se fait voyageuse irraisonnée. Il est des pays inconnus, pourtant peuplés de paysages familiers, que l’on aime retrouver une fois nos paupières...
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Extraits.
Dans L’atelier de l’écrivain , Antonio TABUCCHI (au cours d’échanges menés par Carlos GUMPERT) nous donne sa vision de l’inspiration ( et du métier d'écrivain), en voici de courts extraits: Carlos Gumpert : « A plusieurs reprises, vous avez manifesté...