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Top articles
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Jeux de langue (réédition)
J’aime lorsque ta langue se lie avec les mots, lorsqu’elle frappe ton palais tropical aux nuances rubis constellé de stratifications bleutées. Ton palais parcouru de vapeurs arides, où les senteurs poivrées se muent en gouttelettes d’eau froissée. J’aime...
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Jour de labeur.
Je planche devant ma feuille blanche. Me concentrer ne mène à rien, alors j’ouvre un enclos, dans un lieu secret, et mon esprit cabriole comme un cheval sauvage, une Ferrari si capricieuse au démarrage ! Allez, on écrit : « Ecris ! Lis et rature ! Relis...
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Mégapolis.
Mégapolis, la mégalo, Dithyrambique excentrique, Pieuvre élastique ! Les larmes de ton peuple sont rarement dues à de la bombe lacrymo ! En ton sein coule un bain de foule et d’auto, Privilège que se partagent tes citoyens les plus loyaux. Impératrice...
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Extraits.
JORGE LUIS BORGES disait «...l'écriture est collaboration. Le lecteur exécute une partie du travail : il enrichit le livre .» Voici quelques extraits tirés de L’art de poésie (retranscription de conférences prononcées par Borges à Harvard en 1967)....
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Poème pot de miel.
L’amour est un monarque qui fait claquer ses fouets, Il laisse les chairs à vif à tout jamais tatouées. Cataclysme qui s’abat, pas toujours partagé : Le souffle d’un regard jeté par l’être aimé Déchaine le bouillonnement d’un sang envenimé. Les émotions...
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Le piège.
Ce matin je suis tombé, Dans le cercle bien fermé De mon nombril. Ah ! Cachot bien vil ! Faune, flore, personnages, Là, tout se meut à mon image. Ce matin semble s’étirer, Se muer en éternité. Mon nombril a prospéré, D’une ville à une voie lactée, Il...
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Crescendo (réédition).
Un petit carillon sonna lorsque Martin poussa la porte de la boulangerie. « Bonjour. » lui dit la boulangère. « Bonjour, une tradition, s’il vous plaît. » répondit Martin. « Un euro dix. » Martin lui tendit des pièces, récupéra sa baguette, remercia la...
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Dérive (partie 3).
« Je ne comprends pas. Ce n’est plus le même. Il y a quelque chose qui cloche. » Elodie fronce les sourcils et regarde son amie assise face à elle. Anne a attrapé une tranche de pain, elle en déchire la mie blanche et la fait rouler entre ses doigts....
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Le rituel de l'aube.
Je me souviens de cet été comme une parenthèse, une respiration. Un moment suspendu dans une vie de tohu-bohu. Un été au rythme lent, presque comme une réconciliation avec mes étés d’enfants. Un été infini, comme une vie de Robinson sur son île perdue,...
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Le merle.
Elle a un ami secret. Pas forcément discret mais d’une présence élégante et joyeuse. Un petit merle, un drille volatile bruyamment exubérant, dont la gorge regorge de notes merveilleuses. Une vraie caverne d’où émerge, avec intensité et envergure, toute...
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Si un être...
Si un être, quelque part, par un jour d’orage, un de ces jours à l’atmosphère grise, lumineuse et chargée, engluée dans un brouillard torride, une haleine chaude soufflée par un Dieu invisible, si un homme, une femme ou peut-être même un animal aux yeux...
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Crescendo.
Un petit carillon sonna lorsque Martin poussa la porte de la boulangerie. « Bonjour. » lui dit la boulangère. « Bonjour, une tradition, s’il vous plaît. » répondit Martin. « Un euro dix. » Martin lui tendit des pièces, récupéra sa baguette, remercia la...
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Portrait d'un mâle dominant.
Il est subversif au subjonctif sans additif, même pas créatif. Il vise le corrosif mais n’atteint pas cet objectif qualificatif. Auto-laudatif à l’extrême, il surfe sur la vague du lucratif. Il suit juste le buzz, la mouvance, la didascalie générale....
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Cachalot boule de nerfs.
Relecture : sport de l’extrême où il faut démembrer des phrases, restructurer les rythmes, régénérer les idées, traquer les fautes, réparer des défaillances grammaticales, remodeler des images et surtout débusquer le mot juste. (Peut-être même se résigner...
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Rituel.
« Maman » Tu sors de ta nuit en même que tu m’appelles. Comme un murmure, un souffle inaudible que j’entends pourtant même à travers les murs de la pièce qui nous sépare. Comme s’il n’y avait pas de cloison et que tu chuchotais à mon oreille, me ramenant...
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Assemblage de mots en un ordre établi
Il y a des ruées de mots vers l’image, qui illustrent l’idée. Il y a des troupeaux de mots qui chargent soudainement, excités par une subite compression de l’air, un changement des molécules de l’atmosphère. Ils martèlent l’esprit de leurs sabots pointus,...
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La notoriété.
La notoriété, je ne peux en parler, je ne sais pas ce que c’est. J’avance, anonyme dans un banc de sardine, aspirant-écrivain côtoyant mes semblables, les rêveurs sensibles aux mots, ces cordes d’une orchestrale symphonie. Chacun y va de son monologue...
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L’araignée.
Arthur a cinq ans et dix mois. Il est le caïd du parc, il a son aire de jeu, son auditoire incarné par une petite brochette de parents et de nounou, sa cour de copains et son petit frère qui l’admire comme une étoile descendue du ciel. Mais parfois, des...
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Les territoires du dedans : l’explorateur.
J’avance, timide, devant la forêt des mots. Mais plus j’avance, plus je me rends compte que je ne suis qu’à la lisière de ce qui se dit. J’ai longtemps marché sur un sentier qui me semblait caillouteux. En fait de pierres, il s’agissait d’écorces desséchées,...
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Mon pays.
Lieux. Berceaux. Terre d’asile. Lit de terre. Scène de ciment. Bras de ville. Pays. Limon de pierre. Racines. Je suis un oiseau voyageur. Migratrice malgré moi. Poussée de ville en ville, de pays en pays, j’ai grandi. Nourrie par des becquées d’air varié,...
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Invitation au voyage (destination : ma tête)
En face de chez moi il y a un mur, blanc. (Enfin il fût un temps où, peut-être, il l’a été car aujourd’hui il porte les stigmates de l’humidité et de la pollution.) Un mur parcouru de zébrures, de marbrures, de glissement de peinture, une mue d’écaille...
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Hantise.
Cloîtrés dans mon être, ils glissent sous ma peau et je suis tantôt l’un, tantôt l’autre. Troublante mutation, je suis homme, je suis femme, je suis décors, je suis dialogues et atmosphère. Êtres de papier qui s’immiscent dans mon sang, dans ma chair....
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Passe ton chemin Marchand de rêve.
Passe ton chemin Marchand de rêve. Agent fédérateur de leurre en tout genre. Enrôlé dans les brigades accélératrices de la chute du genre humain. Stockeur d’âmes en perdition. Amateur de béni-oui-oui, moutons de notre génération. Formateur d’êtres formatés...
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Mains.
Elles attrapent le réveil et trouvent en une demi-seconde la touche « arrêt ». Elles touchent, caressent la joue de mon homme, elles disent avec une pression plus ou moins douce l’urgence du lever. Elles parlent sans bruit, elles formulent ce que l’esprit...
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Sur la branche.
Quelque chose avait percé. Sur la branche. Sur la branche l’année passée. Une pointe, la tête d’un bourgeon. Puis la branche fût envahie de têtes miniatures. Des têtes d’épingles, une multitude, une armée, une myriade de têtes ont émergé, recouvrant l’arbre...