Le cri d'une toile

Il hurle, crache des cris

Mais personne ne réponds,

En face, poste restante, échographie du vide,

Le silence boit ses appels comme un buvard avide,

L’abyssal rien avale ses maux

L’espace hermétique ondule avec ses cris

Ça vibre, ça balance, ç’en est presque joli,

Comme l’angoisse et la douleur peuvent être bonnes amies !

Il hurle crache des cris,

Ses espoirs en trépied commencent à vaciller

Ses démons intérieurs vont-ils le consumer ?

Il hurle crache des cris,

Dragon de pierre livide, gargouille de souffre terni

Masque de peur qu’aspire la béance

D’un monde inassouvi.

Livrez-lui en pâture cette brindille qui se fendille

Qu’elle nourrisse les flammes d’un éternel ennui !

Car le monde n’a que faire de ces âmes qui crient,

Leurs flammes sont des lueurs pour les hommes endormis.

Leur feu alerte, éveille un court instant,

Le temps de se dire : ce cauchemar n’est pas le mien

Moi, je suis à l’abri,

Loin, au versant de cette folie.

Puis le sommeil berce à nouveau,

Le dormeur oublie le cri.

De la silhouette hurlante, il ne reste plus qu’un écho silencieux

Et le spectre d’un cri emprisonné dans un tableau de grand prix.