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Jeux de langue.

par L'écrivain masqué

J’aime lorsque ta langue se lie avec les mots, lorsqu’elle frappe ton palais tropical aux nuances rubis constellé de stratifications bleutées. Ton palais parcouru de vapeurs arides, où les senteurs poivrées se muent en gouttelettes d’eau froissée. J’aime...

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Lettre à l'enfant.

par L'écrivain masqué

Que te dire à toi, petit être dans les prémices de la vie ?   Tu goûtes aujourd’hui à l’une des choses primordiale que l’homme se partage universellement et ce depuis des millénaires : l’air. Cet air se met à circuler, à courir dans tes bronches qui s’ouvrent...

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Laisse filer le temps.

par L'écrivain masqué

Laisse filer le temps. Inutile de lui courir après, c’est lui qui tient le chronomètre. Reste à mesurer l'ampleur de chaque seconde. Laisse filer le temps, cette araignée qui tisse autour de nous des nœuds de contrainte angoissée, des filets emmêlés d’heures...

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L'homme au chapeau melon ou l'étrange rencontre

par L'écrivain masqué

publié dans Écritures

« Pouvez-vous me dire précisément quand tout cela a commencé ?» « Bien sûr. Je m’en souviens comme si c’était hier. Pourtant cela s’est produit il y a trois ans. Trois ans, quatre mois et six jours. Je venais d’être nommé directeur du marketing et je...

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Le rituel de l'aube.

par L'écrivain masqué

  Je me souviens de cet été comme une parenthèse, une respiration. Un moment suspendu dans une vie de tohu-bohu.   Un été au rythme lent, presque comme une réconciliation avec mes étés d’enfants. Un été infini, comme une vie de Robinson sur son île perdue,...

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Mon sombre objet du désir

par L'écrivain masqué

publié dans Écritures automatiques

Mon stylo, ma plume, mon pinceau. Appendice changeant, prolongement temporaire de mon être... Mon stylo, ma plume, mon pinceau. Qui fait exploser la toile de mes paysages intérieurs et retranscrit au grand jour tous ces mondes contrastés, toutes ces galaxies...

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Se rêver écrivain.

par L'écrivain masqué

Aimer écrire ne suffit pas pour se revendiquer auteur... Savoir raconter, inventer des histoires n'est pas non plus un critère déterminant pour s'imaginer écrivain... Avoir une pile de manuscrit qui s'entasse, accumulant la poussière quelque part sous...

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Publié depuis Overblog

Nous sommes tous des êtres extraordinaires. Accepter l'ordinaire est le talent des sages.

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