Métamorphoses.

Non, plus des arbres mais des mains tendues.

Non, plus des feuilles mais des plumes vibrantes.

Non, plus une danse mais un corps qui chante.

Non, plus un vide mais l’envie d’absolu.

Non, plus de larmes mais un poison qui fuit.

Non, plus prières mais un temps qui unit.

Non plus espoir mais onde qui déferle.

Non plus une âme mais soleil immortel.

Non plus de peur mais une vie repue.

Non plus tristesse mais éternel diadème.

Non plus mort mais des yeux qui se ferment.

Une porte qui s’ouvre, sur encore plus.