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Montagnes russes.

par L'écrivain masqué

Il est passé par tous les stades.

 De l’indolent décérébré,

Du grand timide écervelé.

De l’inspiré irrespirable,

De l’anxieux ankylosé,

Du faux prolixe médusé

Du fou furieux fervent fielleux,

Au muet  sciemment constipé.

Un mal insatiable,

Implacable,

L’accable :

L’ivresse des mots.

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Aimedjee 22/03/2014 23:00

A la santé de nos mots, l'Ecrivain masqué ! Qu'ils coulent à flot jusqu'à plus soif... et encore ! Que la soif de la vie nous emporte... Ah l'ivresse éternelle !!!...

lécrivainmasqué 24/03/2014 10:39

Santé l'Impermanente! A cette ivresse qui nous transporte!